A população tem se acostumado a tudo isso. O que antes era um absurdo, hoje é só mais um que bebeu demais. Podemos chegar ao ponto da liberação do álccol para menores, já que o Direito não pode bater de frente com os usos e costumes da sociedade.

Nos anos vinte, entre o fim da primeira guerra mundial e a grande depressão de 29, uma geração foi denominada pela escritora americana Gertrude Stein de “Lost Generation”. Atribulados por passar anos vendo cenas dantescas de guerra e a troca da monarquia pelos regimes totalitários na Europa começaram a correr atrás do tempo perdido, do tempo que ficaram em casa ouvindo tiros e enterrando parentes. Se entregaram ao hedonismo, largaram a igreja, principalmente a evangélica que em muitos momentos apoiou a guerra, se tornaram cínicos perante o governo e desandaram a curtir a vida.

Ao contrário do que muitos pensam, os punks surgiram foi nessa época, e não na década de 70 quando foi seu apogeu. Na Holanda, berço desse movimento, eles pregavam o prazer e a anarquia. Uma geração que de legado, além da música dos Sex Pistols, só deixaram o corte de cabelo moicano.

Em Ouro preto temos uma situação parecida. Basta andar uma noite sóbrio no carnaval da cidade histórica do interior de Minas Gerais, que logo diversas constatações vem à mente. O fato de existirem dois carnavais na cidade é percebido na primeira ladeira. De um lado da cidade temos os turistas, na sua maioria cariocas e mineiros de toda a parte, amontoados em repúblicas e trajando seus abadás. Do outro lado acontece a festa dos nativos, pessoas da cidade, com uma conta bancária magrinha circulam a noite toda pela Rua Direita e a Praça Tiradentes curtindo shows organizados pela prefeitura.

Dentre esses Ouropretenses de origem tem-se um recorte muito intrigante, além de entristecedor. Meninos e meninas menores de idade, aos montes e sempre em turmas, querendo se portar como gente grande. Não se trata de maturidade, pelo contrário, eles estão pulando esta fase doce, que é da infância e pré-adolescencia. Roupas curtas ficam em segundo plano quando se vê uma garrafa de vinho na mão, ou o cortezano numa camelbak (não sei o que é isso. Não seria uma marca?) emprestada, e até “tubão”, uma mistura de coca-cola com pinga num tubo colorido que a meninada enrola no pescoço para tomar, enquanto se exibem.

Nos hospitais e postos de atendimento médico da cidade não é raro receber menores desmaiados ou machucados. Eles representam cerca de 20% dos atendimentos. Tudo é encoberto pelos amigos que ao amanhecer chegam em casa como se nada tivesse acontecido e os pais nem ficam sabendo ou fingem que não veem.

É ai que percebe-se que nossas leis são lindas no papel, mas quando devem ser colocadas em prática e coibir o previsto, nos damos conta de que vivemos em meio uma tremenda desordem. Segundo relatos dos próprios menores, conseguir bebida é fácil, basta ter algum maior que vá ao bar, compre e ponha na roda, e dependendo do lugar a presença desse maior é ignorada, qualquer um pode chegar e adquirir a bebida.

A população tem se acostumado a tudo isso. O que antes era um absurdo, hoje é só mais um que bebeu demais. Podemos chegar ao ponto da liberação do álccol para menores, já que o Direito não pode bater de frente com os usos e costumes da sociedade.

Não queremos apontar o dedo, julgar culpados e muito menos achar um bode expiatório. Contudo, expor aquilo que a sociedade vê e insiste em deixar de lado é nosso dever. Que as crianças são o futuro do país ninguém discorda, mas dessa maneira, sem questionar as respostas que elas dão à toda exposição que sofrem, sem fazer qualquer tipo de comparação com a reação dos punks no século XX, o máximo que deixarão de legado é um novo corte de cabelo.

Coronel Oviedo é a capital do departamento de Caaguazú, a 150 quilômetros da capital Assunção, no Paraguai. Cidade não muito diferente das cidades brasileiras, e nos apresenta histórias que podem mudar a nossa visão sobre o outro lado da Ponte da Amizade. Na verdade, todo o Paraguai pode se revelar muito mais do que os eletrônicos baratos, perfumes importados e todo o seguimento de muamba que existe. Muito além disso, o país apresenta características muito mais peculiares do que se tem conhecimento.

A maioria das pessoas nunca ouviu falar da força da mulher paraguaia. É uma história antiga, que pode ser dividida em dois momentos primordiais: o primeiro durante a Guerra do Paraguai, e o segundo como o pós-guerra. A guerrra acontecia e os exércitos eram seguidos por batalhões de mulheres, entre esposas, filhas, prostitutas, companheiras e mães, que faziam muito mais do que remendar fardas. Elas cozinhavam, lavavam e cuidavam de feridos. E a recompensa por tudo isso era ser maltratada e em muitos casos, pegar uma arma para lutar ao lado dos homens. Combatiam e morriam esquecidas.

Ao findar da guerra, a grande maioria dos 300 mil mortos eram homens, que deixaram para suas família somente a dor da perda. A partir daí as mulheres passaram a ter dois papéis na família: o de mãe, com todos os seus deveres, sua dedicação e o de pai, na responsabilidade de trazer comida pra dentro de casa. Os homens que sobreviveram, passaram a ser meros reprodutores, saindo pelo país fazendo filhos e formando novas famílias. Relatos pessoais afirmam que era normal um homem com três a quatro famílias e morando na Argentina, sem dar a mínima para qualquer uma delas.

Como conseqüência de tudo isso temos até hoje muitas famílias em que a mãe gere o lar sem o marido ao lado, seja por divórcio, abandono ou por falta de camisinha e TV mesmo. Ir à feira e ver somente mulheres vendendo milho, ervas, roupas, sob um calor escaldante torna-se rotineiro depois de um tempo.

Não é difícil conhecer mulheres que trabalham na lavoura, cuidam do pai e da mãe, além dos filhos e com o marido em casa. O revés de tudo que a nossa cultura tupi-guarani nos ensinou. Andar pelas ruas e ver a mulher cortando as unhas do pé do seu respectivo marido na calçada é um tanto quanto estranho. Deve-se lembrar que jamais se pode interpretar uma cultura sob o olhar da sua própria. Mas nem sempre é possível se manter nêutro quanto a isso.

Essa realidade gera uma pergunta paradoxal: é uma valorização da mulher ou uma desvalorização? Temos argumentos suficientes para defender as duas respostas, ou ainda uma terceira: uma superestimação do homem, visto que mesmo com toda essa força, a paraguaia sempre ficou em segundo plano.
A real é que a rotina tornou-se uma forma delas de demonstrarem seu valor e receber o reconhecimento devido, que sempre lhes foi negado. Até porquê se elas não fossem guerreiras, hoje nem às muambas teríamos acesso..

Contagem, Minas Gerais, cerca de 9 horas da manhã. A ideia de família começa a ser digerida na composição do time que temos no carro: um brasiliense, um goiano, um capixaba e um paulista do interior. Depois de 3 horas de viagem pela BR 040 parte duplicada, parte em obras e pista simples, avistamos a placa que indica a entrada de São José dos Buritis.

Dali em diante a estrada é de chão, cercada pelas plantações de eucalipto e cana-de-açúcar e por mais que a placa indique perímetro urbano, o que vemos é bem diferente daquilo que reconhecemos por urbanidade: uma pequena praça, dezenas de casas, cinco ou seis estabelecimentos comerciais e uma igreja. São José ou Buritis é um distrito de Felixlândia, ou “Felizlândia” como eles chamam por aqui. É tão pequena que não sabemos dizer quantos habitantes tem e é banhada ao longo de sua pequena extensão territorial pelas águas do Rio São Francisco. Ali existe uma comunidade hippie há 13 anos e é deles que fomos ouvir o que é família.

Somos recebidos por Maria, uma das líderes da comunidade que hoje, tem 45 pessoas, mas já teve mais de 300 tempos atrás. Depois de esticarmos as pernas e nos conhecermos formalmente ela nos chama pro coração da comunidade: uma cozinha onde duas ou três vezes por dia rola um cafezinho. No caminho conhecemos “Lana”, uma cachorrinha com cara de vira-lata e isso nos ajudaria a entender melhor a parada. Aí já começamos a sentir que o clima ali é outro. A convivência, a simplicidade, a liberdade e a unidade acima de tudo estão presentes na rotina de trabalho, nas refeições e na chegada e saída das crianças que vão para a escola. Lucas, o marido de Maria é considerado o líder da comunidade, está entre os que estão ali praticamente desde o início. Tem quatro filhos e um deles é chamado de “Gira”, de Girassol. Dos quatro, um é adotado, mas eles não usam essa palavra por aqui. Além do Gira, nomes diferentes estão espalhados entre as crianças da “comuna”: Ébano, Ojá, Brisa, são alguns exemplos.

Almoçamos e logo em seguida, Alessandra, uma argentina gente boa de Baia Blanca nos serviu um café. Depois ainda viríamos a descobrir que ela era torcedora fanática do Independiente e que preferia que o título do Campeonato Brasileiro ficasse com o São Paulo do que com o Palmeiras. Além dela, representantes de Colômbia e Chile também estão por ali. Com a tarde mais livre do que de costume, tivemos a indispensável idéia de dar um mergulho no “Velho Chico”. Com alguns minutos de caminhada estávamos em frente a um dos maiores rios brasileiros, e ao lado de alguns poucos pescadores que por ali estavam. Nos refrescamos do calor intenso do cerrado e voltamos
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Após o jantar uma reunião em volta da fogueira com violão, crianças correndo e brincando ao redor e histórias de vida sendo contadas. No final do primeiro dia, parecia que não tínhamos a confiança da galera. Afinal, quatro jovens com suas câmeras, gravadores e computadores não são nada comum por ali, onde a maioria saiu de casa cedo, ainda na adolescência buscando uma vida menos repressora. Outro aspecto nos intrigou e despertou algumas provocações já entrando a madrugada. Ali não tínhamos celulares, muito menos internet. Isso nos fez repensar a idéia de contato, e que nos aproximássemos mais das pessoas. O que pra eles parece ser um princípio básico. O segundo dia começou cedo, o movimento das crianças indo pegar a van que passa todos os dias e as leva para mais um dia de aula. Um café-da-manhã, um papo descontraído e o dia começar a se formar.

Alguns vão para a oficina de artesanato cortar e lixar cascas de coco, tingir o fruto do buriti – que significa árvore da vida – montar colares, brincos, e outras peças. Conversamos sobre as famílias que ficaram pra trás e como muitos deles aprenderam na comuna esse valor e voltaram para se reconciliar com pais e irmãos. Das oficinas sai o material que de tempos em tempos aparece nas praias e praças pra você comprar. É a vida na BR pra vender o material e gerar renda. Na verdade eles nem sempre vendem, como nos demonstra Márcia, que presenteia todo nosso time porque era aniversário de um.
Nessa de ir pra lá e pra cá é que a comunidade fica conhecida. Trocamos ideias com várias pessoas, pais, filhos, adultos, crianças. Gente que vê o mundo de maneira bem diferente, que viveu ou vive andando por aí e traz pra prática essa visão. Muita gente vem quando não tem mais pra onde ir, outros de curioso e por aí vai. Todos que chegarem serão aceitos, bem recebidos e terão um lugar pra dormir, comida e irão fazer parte da cooperativa de trabalho.

Não há como passar um tempo ali e dezenas de perguntas bombardearem a cabeça. Será que isso é importante? Aquilo? Eu preciso de tudo isso? Comprar aquilo? Como eu vejo o diferente? Como eu respeito? Está muito mais fácil nos aproximarmos de tudo que é digital e nos afastamos de tudo o que é humano. Por quê? A comuna representa no aspecto família o que os hippies representaram no estilo de vida nos anos 60, o incomum. Repleta de diferenças, cores, raças e culturas. No meio dessa mistura é natural que problemas rolem, mas nada que não seja resolvido. Amor, perdão, parceria, amizade, cuidado e respeito são ingredientes presentes que fazem toda diferença. Aliás, deveriam estar em cada pai, mãe, filho e irmão por aí.
Seja criança, casado, solteiro, argentino, seja como for, aqui você é parte. Simples, como uma família deve ser.

O que podemos fazer em oito segundos?
Em um primeiro momento, não dá para se pensar em nada, mas para alguns, oito segundos é sinônimo de futuro.

Barretos, cidade pacata do interior paulista, se transforma em alvo para peões, artistas e espectadores no mês de agosto. É a Festa do Peão de Boiadeiro.
A curtição é total, evento o dia todo, não existe tempo ocioso. Mas não é só isso, também encontramos histórias de pessoas que alcançaram o sucesso, pessoas que o buscam e outras que se decepcionam no meio do caminho. Quando se é famoso no mundo do rodeio, o glamour e a condição financeira estão presentes, sendo de costume, o apresentador anunciar: “Fulano de tal, já ganhou tantas motos, vários carros e inúmeras caminhonetes”. Nesse estágio da fama, tudo parece “flores”, no entanto, até chegar aí o caminho é árduo. Pagar a inscrição do próprio bolso, e muitas vezes sem ter essa condição, pegar emprestado daqui e dali, viajar de cidade em cidade, e em certos casos, abandonar os estudos. Muitas vezes vale à pena, mas na grande maioria, nem todos chegam ao ponto de ganharem os prêmios e serem reconhecidos.

Em tempos onde as pessoas são reconhecidas pelo que adquirem, é de grande valia expandir a visão e conhecer os detalhes pessoais de cada história. Valorizar cada luta, esforço e perseverança destas pessoas que se arriscam em busca de seus sonhos.

O contato social é algo que constantemente os ramos da ciência tem estudado. Em tempos atuais, a comunicação a distância tem sobreposto a comunicação por interlocução. Ter cultura ou ser uma autoridade no campo humanístico não se resume em estudos ou livros, mas por mais incrível que pareça, conhecer gente e sobre gente. Muitas vezes deixamos de conhecer alguém, que no futuro poderia fazer alguma diferença em nossas vidas, por não ter o mesmo credo, não ouvir o mesmo tipo de música, até mesmo por viver uma realidade social diferente daquela que nós conhecemos. O ser humano verdadeiramente age por paixão, e com isso, se aglutina em grupos. Os antropológos dizem que se somos cegos às outras culturas, nos tornamos míopes à nossa. Então o que fazer? Pra onde ir? A tendência é essa… Devemos buscar, mesmo que a distância, conhecer de forma relevante sobre as outras pessoas. Devemos ao menos nos esforçar quanto a isso.

Todos os anos, cerca de 80 mil pessoas migram do interior para a Capital de Minas Gerais, Belo Horizonte*, em busca de melhores condições de vida, melhores salários e mais oportunidades. Muitas histórias se perdem no meio desse ¨mar de gente¨. Em meio a esses milhares de rostos e histórias, temos Dona Floripes com seu rosto marcado pelos sessenta anos de luta. Ela saiu de Governador Valadares, a maior cidade do leste mineiro, rumo à Belo Horizonte em busca de tratamento para o seu filho doente. Vivendo de favor, uma batalha foi perdida, o seu filho, mesmo tratado em uma cidade maior, veio a falecer. Mas Dona Floripes, como o de costume, superou mais esse trauma na vida e foi atrás de uma vida melhor. Logo alugou uma casa e encontrou um carrinho feito de fundo de geladeira e de rodas enferrujadas, com ele, saiu pela cidade catando material reciclável. Hoje, afirma ela, que com esse carrinho é que ela faz suas amizades, e é com ele que traz o suado sustento para casa, suado mesmo, são todos os dias 5 quilômetros percorridos ao lado dos seus netos. Sempre feliz com o que tem.

Dona Floripes segue a risca a letra de Gilberto Gil “Andar com fé eu vou, que a fé não costuma faiá…” Com um sorriso estampado no rosto, a cada dia cresce a esperança de realizar o sonho de todo brasileiro, o sonho de ter o seu próprio lar.